Luto.

Atenção ao som da chuva

que cai dentro e fora de ti.

Pensas que o mundo irá ruir

por apenas uma vida turva?

Não adianta encontrar culpa

aos devaneios já anunciados.

Aos sentimentos já enterrados,

só vermes e flores murchas.

Me arrastando na noite escura

não encontro a luz que me guiou

para longe das coisas amargas.

A minha alma, eterna viúva,

se afoga no luto que criou

por querer uma nova alvorada.

Rasura.

Uma história sem contexto,

personagens sem rosto,

ambientes sempre densos.

Muito ruído, pouco tratamento,

e o som se perde dos ouvidos.

Razões indefinidas, tempo curto,

olhares frios, poucas palavras,

e uma rasura em cima do restante

da história que mal começou

a ser escrita. Ao leitor, desrespeito.

Já ao escritor, apenas uma fantasia,

Ilusão sem coesão, sentimento incoerente.

Um fim ao breve começo.

Leva debaixo do braço

papéis com linhas tortas,

sem nenhum discernimento

sobre idéias e realidade.

A arte se perde novamente.

Resta agora esperar, quem sabe,

uma nova história ser escrita,

ou que esta seja, então, concluída.

Cinco minutos.

Mais uma bela música toca

antes que se anuncie o fim,

para assim recomeçar...

Cinco minutos sem agonia,

vertigem ou solidão.

Após isso, vem a queda.

O suor escorre, o ar se esvai,

a vista escurece. Se perde mais

em segundos do que numa vida.

Até que se retome a sanidade

e aquela razão adormecida,

mais cinco minutos são requeridos,

acompanhados de cinco lembranças,

cinco alegrias, cinco arrependimentos,

cinco novas idéias frias e mudas.

Os cinco sentidos ameaçando sentimentos.

Filtrando os pensamentos sombrios,

sobram algumas gotas em harmonia

para que sejam refletidas a imagem

de devaneios nunca antes percebidos.

Em cinco minutos perdidos no tempo,

apenas cinco palavras me vem à mente;

“Mais nenhum arrependimento será cultivado.”

Inferno.

Tudo de pouco e mais nada.

Sem mistério e perdição,

aprendi a mais dura lição

nessa jornada  desgastada.

Na minha idéia descartada,

desabei em falso desespero.

Meu reflexo no fosco espelho

remete minha face desmaculada.

Segue em frente um novo ser

de breves sonhos e solidariedade

por alguns dias no súbito paraíso.

Para quem sempre irá se perder

novamente em meio à mocidade

não anseia por ser um anjo decaído.

Ser Urbano.

Vai pra rua caminhar.

Vai pra rua procurar.

Não dá mais o que há.

Não dá mais pra esperar.

Luta para se vencer,

deixa tudo a perder.

Essa falta de ter

se aplica no viver.

Tenta sempre suprir

com ilusões a fluir

as virtudes que vão

e a vida na contramão.

Nunca vai acabar,

lembre de onde está.

Sempre vai recordar

do amargo a chegar.

Você tenta entender

mais não quer se esconder.

O que há pra esquecer

só te faz ver você.

Mundo e imundo.

Percebo-me um pouco vazio hoje.

Não vejo, não toco, não sinto alguém

dentro de mim. Onde tudo era além

sobrou apenas um orgulho podre.

Enquanto ostento todas as vitórias

nulas, cega-se há pouco a minha alma

já dormente, não por dor, mas por trauma

das virtudes falecidas perante a escória.

Lapidando minha percepção para projetar

meus sentimentos em forma de chumbo,

encontro um caminho que me faz continuar.

Mesmo que isso dure alguns segundos,

já é tempo bastante neste meu pesar

para algo mudar nesse mundo imundo.